¿Qué pasó?

Te torcieron el brazo

y no bajaste más ni a la vereda;

nuestras pasiones cansadas

entristecen a esta era

que acaba sola en tu guarida.

Sos el secreto de una ciudad perdida;

quiero cantarte para no olvidarte

un día y por siempre.

Si una gran caravana

sacudiera tus pupilas

con una procesión de ciegos

que trafican luces sin brillo.

Si tus faroles no arden

por lo menos dame de tu carne;

en mi canción te has perdido,

no encontrarte trajo mala suerte

y pregunto

¿Qué pasó? ...

Se apaga el cielo, está descolorido

y no lo ves de mirar hacia el frente;

el hambre ciego mordió tu sol

el mar por miedo perdió su quejido eterno.

¡Maldita espera!

Es el mejor tiempo perdido,

te apagás, me apagué o me apagás,

o qué haces, o qué hago.

¿Qué pasó? ... me pregunto,

¿Qué pasó? ... me pregunto,

¿Qué pasó? ...

La Bersuit Vergarabat

El Marques de Sade

El marqués de Sade ha vuelto a entrar en el volcán en erupción
De donde había salido
Con sus hermosas manos todavía ornadas de flecos
Sus ojos de doncella
Y ese permanente razonamiento de sálvese quien pueda
Tan exclusivamente suyo
Pero desde el salón fosforescente iluminado por lámparas de entrañas
Nunca ha cesado de lanzar las órdenes misteriosas
Que abren una brecha en la noche moral
Por esa brecha veo
Las grandes sombras crujientes la vieja corteza gastada
Que se desvanecen
Para permitirme amarte
Como el primer hombre amó a la primera mujer
Con toda libertad
Esa libertad
Por la cual el fuego mismo ha llegado a ser hombre
Por la cual el marqués de Sade desafió a los siglos con sus grandes árboles abstractos
Y acróbatas trágicos
Aferrados al hilo de la Virgen del deseo

Andre Bretón

VOCES

Tú crees que me matas. Yo creo que te suicidas.

Hallarás la distancia que te separa de ellos, uniéndote a ellos.

Cuando me hiciste otro, te dejé conmigo.

Casi no he tocado el barro y soy de barro.

Mis ojos, por haber sido puentes, son abismos.

Han dejado de engañarte, no de quererte.
Y te parece que han dejado de quererte.

Nada no es solamente nada. Es también nuestra cárcel.

El dolor no nos sigue: camina adelante.

En plena luz no somos ni una sombra.

Quien hace un paraíso de su pan, de su hambre hace un infierno.

Quieren perderte, casi por nada.
Y tú quieres salvarte.
¿ Y para qué quieres salvarte... casi por nada ?

Se puede no deber nada devolviendo la luz al sol.

Lleve cada uno su culpa y no habrá culpables.

ANTONIO PORCHIA

SER

Con la frente como una bandera perdida

Te arrastro cuando estoy solo

Por calles heladas

Por cuartos negros

Proclamando infortunios

No quiero abandonar

Tus manos claras y complicadas

Nacidas en el encerrado espejo de las mías

Todo lo demás es perfecto

Todo lo demás es todavía más inútil

Que la vida

Excava la tierra bajo tu sombra

Un estanque junto a los senos

donde hundirse

como una piedra

Paul Eluard

Manual de Ejercicios Pleyedianos

Esta lista no pretende presentar a nadie como mala persona; pretende hacerte caer en la cuenta de la naturale­za de los acuerdos psíquicos en una sociedad que tiende hacia la represión emocional, la codependencia y la nega­ción. Siguen otros ejemplos corrientes de acuerdos:

1. Los miembros de la familia no reconocen el proble­ma del padre o la madre con la bebida, su comportamien­to violento, su mal genio, sus problemas económicos o cualquier otra cosa de la que se avergüence la familia.

2. Absorbes el miedo de otra persona para demostrar que no la vas a herir como otros hicieron en el pasado.

3. Cambias sexo por sostén económico.

4. Nunca discrepas con el jefe para que no te despida.

La lista podría continuar indefinidamente. Al menos ya tienes una idea de la naturaleza de los contratos perso­nales. También hay contratos sociales y planetarios. Ejem­plos de contratos sociales son

1. Los que vivimos en la zona este de la ciudad no tenemos nada que ver con las otras razas, o seres inferio­res en general, de la zona norte, y estamos de acuerdo en que los de la parte oeste son esnobs.

2. Los miembros de nuestro grupo social no llevan co­lores chillones.

3. Apoyamos el victimismo de cada uno jugando al «pobre de mi» y estando de acuerdo en que no tenemos una oportunidad en este mundo. «Desdicha en compañía» es otro modo de decirlo.

4. Sólo nos relacionaremos con miembros de nuestra Iglesia porque somos las únicas buenas personas de la ciudad.

Algunos de los contratos planetarios que he encontra­do y despejado en mí misma y/o en clientes son:

1. Estamos de acuerdo en que todos en este planeta deben estar bajo el mando de, y responder a, un gobierno organizado. Si ese gobierno cuenta con entes oscuros que controlan y poseen a su jefe, debemos someternos tam­bién a ellos.

2. Somos los únicos seres vivos que existen, no hay vida más allá de la Tierra.

3. Las mujeres se mantendrán oprimidas mediante la mentira de Adán y Eva de que la mujer trajo la oscuridad sobre el planeta.

Hay más, muchos más. Puede que al menos un ejem­plo de contrato tenga en ti resonancias personales y puede que te hayan dado ideas sobre algunos no mencionados. Puedes despejar estos acuerdos con el proceso siguiente. Empieza con uno de los contratos planetarios antes men­cionados y luego formula uno propio.

1. Cierra los ojos, conéctate a la tierra, extiende el aura y comprueba las rosas y los colores de los límites.

2. Opcional: Haz fluir las energías cósmicas doradas y terrestres y ponlas en Automático.

3. Visualiza un documento legal en cuya parte supe­rior figure la palabra «CONTRATO».

4. En la parte inferior del contrato, a un lado, verás tu propio nombre.

5. En el lado opuesto verás el nombre de la persona o grupo con quien has establecido el acuerdo. La primera vez que des estos pasos verás «los ciudadanos del planeta Tierra» en el lado opuesto al de tu nombre.

6. Ahora debes decirte de qué trata el contrato o vi­sualizar las palabras del contrato si lo prefieres. La prime­ra vez imagina que el contrato dice: «Los seres humanos de este planeta deben estar bajo el dominio de un gobier­no oficial y de los entes que controlan el gobierno».

7. Escribe «ANULADO» sobre el contrato de tu puño y letra, en letras grandes y rojas.

8. Rompe el contrato en dos y quémalo en un fuego de color normal.

9. Repite el proceso a partir del paso 3, esta vez usan­do un contrato que tengas con una persona o grupo.

10. Cuando termines, abre los ojos.

AMORAH QUAN YIN

La eternidad también es ahora

Cuidad de no practicar vuestra justicia delante de los hombres para ser vistos por ellos; por tanto, cuando hagas limosna, no lo vayas trompeteando por delante como hacen los hipócritas en las sinagogas y por las calles, con el fin de ser honrados por los hombres; en verdad os digo que ya reciben su paga.
Tú, en cambio, cuando hagas limosna, que no sepa tu mano izquierda lo que hace tu derecha; así tu limosna quedará en secreto; y tu Padre, que ve en lo secreto, te recompensará.

Amontonaos más bien tesoros en el cielo, donde no hay polilla ni herrumbre que corroan, ni ladrones que socaven y roben.

Porque donde esté tu tesoro, allí estará también tu corazón.

San Mateo Cap 6 vers 1,1,2,3,5,8,13,21

Lucas, sus críticas de la realidad

Jekyll sabe muy bien quién es Hyde, pero el conocimiento no es recíproco. A Lucas le parece que casi todo el mundo comparte la ignorancia de Hyde, lo que ayuda a la ciudad del hombre a guardar su orden. El mismo opta habitualmente por una versión unívoca, Lucas a secas, pero sólo por razones de higiene pragmática. Esta planta es esta planta, Dorita = Dorita, así. Sólo que no se engaña y esta planta vaya a saber lo que es en otro contexto, y no hablemos de Dorita porque.

En los juegos eróticos tempranamente encontró Lucas uno de los primeros refractantes, obliterantes o polarizadores del supuesto principio de identidad. Allí de prontoA no es A, o A es no A. Regiones de extrema delicia a las nueve y cuarenta virarán aldesagrado a las diez y media, sabores que exaltan el delirio incitarían al vómito si fueran propuestos por encima de un mantel. Esto (ya) no es esto, porque yo (ya) no soy yo (el otroyo).

¿Quién cambia allí, en una cama o en el cosmos: el perfume o el que lo huele?

Julio Cortázar

Héctor Viel Temperley

"Christus Pantokrator"

La postal tiene una leyenda: "Christus Pantokrator, siglo XIII".

A los pies de la pared desnuda, la postal es un Christus Pantokrator en la mitad de un espigón larguísimo. (1985)

"Christus Pantokrator"

Entre mis ojos y los ojos de Christus Pantokrator nunca hay piso. Siempre hay dos alpargatas descosidas, blancas, en un día de viento.

Con la postal en el zócalo, con Christus Pantokrator en el espigón larguísimo, mi oscuridad no tiene hambre de gaviotas. (1985)

"Christus Pantokrator"

La postal viene de marineros, de pugilistas viejos en ese bar estrecho que parece un submarino—de maderas y latas—hundiéndose en el sol de la ribera.

La postal viene de un Christus Pantokrator que cuando bajo las persianas, apago la luz y cierro los ojos, me pide que filme Su Silencio dentro de una botella varada en un banco infinito. (1985)

"Christus Pantokrator"

Delante de la postal estoy como una pala que cava en el sol, en el Rostro y en los ojos de Christus Pantokrator. (1985)

Sé que sólo en los ojos de Christus Pantokrator puedo cavar en la transpiración de todos mis veranos hasta llegar desde el esternón, desde el mediodía, a ese faro cubierto por alas de naranjos que quiero para el niño casi mudo que llevé sobre el alma muchos meses. (Mes de Abril de 1986)

El arte

Sí, es más bella la obra trabajada
con formas más rebeldes, como el verso,
o el ónice o el mármol o el esmalte.

¡Huyamos de postizas sujeciones!
Pero acuérdate, oh Musa, de calzar,
un estrecho coturno que te apriete.

Rehúye siempre cualquier ritmo cómodo
como un zapato demasiado grande
en el que todo pie puede meterse.

Y tú, escultor, rechaza la blandura
del barro al que el pulgar puede dar forma,
mientras la inspiración flota lejana;

es mejor que te midas con carrara
o con el paros duro y exigente,
que custodian los más puros contornos;

o pídele quizá a Siracusa
su bronce en que resalta firmemente
el rasgo más altivo y delicioso;

con la delicadeza de tu mano
descubre dibujando en una veta
de ágata el perfil del dios Apolo.

Huye, pintor, de la acuarela y fija
el color demasiado desvaído
en el horno de los esmaltadores.

Haz que sean azules las sirenas
y retuerzan de cien modos distintos
los heráldicos monstruos sus figuras;

en el lóbulo triple de su nimbo,
la Virgen con el Niño, en cuya mano
hay la esfera con una cruz encima.

Todo pasa. Tan sólo el arte fuerte
posee la eternidad. Únicamente
el busto sobrevive a la ciudad.

Y la moneda rústica y austera
que un labriego ha encontrado bajo tierra,
recuerda que existió un emperador.

Hasta los mismos dioses al fin mueren.
Mas los versos perfectos permanecen
y duran más que imágenes de bronce.

Artista, esculpe, lima o bien cincela;
que se selle tu sueño fluctuante
en el bloque que opone resistencia.

Téophile Gautier

Una soledad concurrida

Tengo una soledad
tan concurrida
tan llena de nostalgias
y de rostros de vos
de adioses hace tiempo
y besos bienvenidos
de primeras de cambio
y de último vagón.

Tengo una soledad
tan concurrida
que puedo organizarla
como una procesión
por colores
tamaños
y promesas
por época
por tacto
y por sabor.

Sin temblor de más
me abrazo a tus ausencias
que asisten y me asisten
con mi rostro de vos.

Estoy lleno de sombras
de noches y deseos
de risas y de alguna
maldición.

Mis huéspedes concurren
concurren como sueños
con sus rencores nuevos
su falta de candor
yo les pongo una escoba
tras la puerta
porque quiero estar solo
con mi rostro de vos.

Pero el rostro de vos
mira a otra parte
con sus ojos de amor
que ya no aman
como víveres
que buscan su hambre
miran y miran
y apagan mi jornada.

Las paredes se van
queda la noche
las nostalgias se van
no queda nada.

Ya mi rostro de vos
cierra los ojos
y es una soledad
tan desolada.

Mario Benedetti

Soledad

Ellos tienen razón esa felicidad
al menos con mayúscula no existe
ah pero si existiera con minúscula
seria semejante a nuestra breve presoledad.

Después de la alegría viene la soledad
después de la plenitud viene la soledad
después del amor viene la soledad.

Ya se que es una pobre deformación
pero lo cierto es que en ese durable
minuto uno se siente solo en el mundo.

Sin asideros, sin pretextos
sin abrazos, sin rencores
sin las cosas que unen o separan
y en esa sola manera de estar solo
ni siquiera uno se apiada de uno mismo.

Los datos objetivos son como sigue.

Hay diez centímetros de silencio
entre tus manos y mis manos una
frontera de palabras no dichas
entre tus labios y mis labios
y algo que brilla así de triste
entre tus ojos y mis ojos claro
que la soledad no viene sola.

Si se mira por sobre el hombro mustio
de nuestras soledades se vera un
largo y compacto imposible, un sencillo
respeto por terceros o cuartos,
ese percance de ser buenagente.

Después de la alegría
Después de la plenitud
Después del amor
Viene la soledad.

Conforme pero
que vendrá después
de la soledad.

A veces no me siento tan solo
si imagino mejor dicho si sé
que mas allá de mi soledad y de
la tuya otra vez estás vos
aunque sea preguntándote a solas
que vendrá después de la soledad.

Mario Benedetti

Bicarbonato de soda

Súbita, una angustia...
¡Ah, qué angustia, qué náusea del estómago en el alma!
¡Qué amigos he tenido!
¡Qué vacías de todo las ciudades recorridas!
¡Qué estiércol metafísico mis propósitos todos!

Una angustia,
Un desconsuelo en la epidermis del alma,
Un dejar caer los brazos en el crepúsculo del esfuerzo...
Reniego.
Reniego de todo.
Reniego más que de todo.
Reniego a espada y fin de todos los dioses y su negación.
Pero ¿qué es lo que me falta que siento faltarme
en el estómago y en la circulación de la sangre?
¿Qué aturdimiento vacío me extenúa el cerebro?

¿Debo tomar cualquier cosa o suicidarme?

No: Voy a existir ¡Vamos! Voy a existir.

E-XIS-TIR

E-XIS-TIR

¡Dios mío! ¡Qué budismo me refresca la sangre!
Renunciar de puertas abiertas.
Frente al paisaje todos los paisajes,
Sin esperanza, en libertad,
Sin nexo,
Accidente de la inconsecuencia de la superficie
de las cosas,
Monótono pero dormilón,
Y qué brisas cuando las puertas y las ventanas
están todas abiertas!
¡Qué verano tan agradable el de los otros!

¡Denme de beber, que no tengo sed!

Fernando Pessoa

Ygdrasil

- El trabajo mas difícil del Universo es ser animales civilizados -reflexionó ella, sonriendo-. Tener conviviendo en la misma celda este cerebro, este estomago y estos genitales es un mal chiste. Pasan todo el día peleándose.

- ¡No les han enseñado a controlarse aún!

- Puf... Lo intentan. Somos lobos educados como vacas, pero lobos al fin -respondió ella con cansancio-. Nuestro problema es que somos depredadores viviendo en manadas. La matanza interna es terrible. El cerebro fabrica incesantemente razones para justificarla, pero en el fondo solo está el loco, hambriento de carne humana.

- Los hombres están divididos.

- La Tierra es un barco sin timón, compadre, un barco a la deriva, lleno de locos devorandose entre sí. Debemos ser todo un espectáculo para el resto del Universo. Seria mejor que nos borraran de una vez.

- Nadie va a mancharse las manos con ustedes.

Jorge Baradit

Llamado por los malos poetas

Se necesitan malos poetas.
Buenas personas, pero poetas
malos. Dos, cien, mil malos poetas
se necesitan más para que estallen
las diez mil flores del poema.

Que en ellos viva la poesía,
la innecesaria, la fútil, la sutil
poesía imprescindible. O la in-
versa: la poesía necesaria,
la prescindible para vivir.

Que florezcan diez maos en el pantano
y en la barranca un Ele, un Juan,
un Gelman como elefante entero de cristal roto,
o un Rojas roto, mendigando
a la Reina de España.

(Ahora España
ha vuelto a ser un reino y tiene Reina,
y Rey del reino. España es un tablero
de alfiles politizados y peones
recién comidos: a la derecha, negros, paralizados, fuera del juego).

Y aquí hay torres de goma, alfiles
politizados y damas policiales
vigilando la casa.

A la caza del hombre,
por hambre, corren todos, saltan
de la cuadrícula y son comidos.

Todo eso abunda: faltan los poetas,
los mil, los diez mil malos, cada uno
armado con su libro de mierda. Faltan,
sus ensayitos y sus novela en preparación.
Ah.. y los curricola,
y sus diez mil applys nos faltan.

No es la muerte del hombre, es una gran ausencia
humana de malos poetas. Que florezcan
cien millones de tentativas abortadas,
relecturas, incordios,
folios de cartulina, ilustraciones
de gente amiga, cenas
con gente amiga, exégesis, escolios,
tiempo perdido como todo.

Se necesitan poetas gay, poetas
lesbianas, poetas
consagrados a la cuestión del género,
poetas que canten al hambre, al hombre,
al nombre de su barrio, al arte y a la industria,
a la estabilidad de las instituciones,
a la mancha de ozono, al agujero
de la revolución, al tajo agrio
de las mujeres, al latido
inaudible del pentium y a la guerra
entendida como continuidad de la política,
del comercio,
del ocio de escribir.

Se necesitan Betos, Titos, Carlos
que escriban poemas. Alejandras y Marthas
que escriban. Nombres para poetas,
anagramas, seudónimos y contraseñas
para el chat room del verso se necesitan.

Una poesía aquí del cirujeo en la veredas.
Una poesía aquí de la mendicidad en las instituciones.
Una poesía de los salones de lectura de versos.

Una poesía por las calles (venid a ver
los versos por las calles...)

Una poesía cosmopolita (subid a ver
los versos por la web...).

Una poesía del amor aggiornado (bajad a ver
poesía en el pesebre del amor...)

Una poesía explosiva: etarra, ética,
poéticamente equivocada.

En los papeles, en los canales
culturales de cable, en las pantallas
y en los monitores, en las antologías y en revistas
y en libros y en emisiones clandestinas
de frecuencia modulada se buscan
poetas y más malos poetas:
grandes poetas celebrados pequeños,
poetas notorios, plumas iluminadas,
hombres nimios, miméticos,
deteriorados por el alcohol,
descerebrados por la droga,
hipnotizados por el sexo
idiotizados por el rock,
odiados, amados por la gente aquí.

En las habitaciones se buscan.
En un bar, en los flippers,
en los minutos de descanso de la oficina,
entre dos clases de gramática,
en clase media, en barrios
vigilados se buscan.

¿Habrá en la tropa?
¿En los balnearios, en los baños
públicos que han comenzado a construir?
¿En los certámenes de versos?
¿En los torneos de minifútbol?
¿Bajo el sol quieto?
¿A solas con su lengua?
¿A solas con una idea repetitiva?
¿Con gente?
¿Sin amor?

No es el fin de la historia, es
el comienzo de la histeria lingual.

Todo comienza y nace de una necesidad fraguada en la lengua.
Falsifiquemos el deseo:
Te necesito nene.
Para empezar te necesito.
Para necesitar, te pido
ese minuto de poesía que necesito, necio:
quisiera ver si me devuelves el ritmo de un mal poema,
que me acarices con sus ripios,
que me turbes la mente con otra idea banal,
y que me bañes todo con la trivialidad del medio.

Y en medio del camino, en el comienzo
de la comedia terrenal, quiero vivir
la necedad y la necesidad
de un sentimiento falso.

Se necesitan nuevos sentimientos,
nuevos pensamientos imbéciles, nuevas
propuestas para el cambio, causas
para temer, para tener,
aquí en el sur.

Y arriba España es un panal
de hormigas orientales:
rumanas, tunecinos,
suecas a la sombra de un Rey.

Riámonos del Rey.
De su fealdad.
De su fatalidad.
De Su Graciosa Realidad.
La realidad es un ensueño compartido.
La realidad de España
es su filosa lengua pronunciando la eñe
y su mojada espada pronunciando el orden
del capital y la sintaxis.

¡Ay, lengua:
aparta de mí este cuerno de la prosperidad clavado en tu ingle,
suturada de chips, y cubre
nuestras heridas con el bálsamo de los malos poemas..!

Rodolfo Fogwill

Mi confesión

Hay una fábula oriental, que cuenta que hace muchos años, un viajero fue perseguido por una furiosa bestia en un descampado. Escapando de la bestia, él logro introducirse en una gruta; pero, tan pronto como se introdujo, vio en el fondo de la gruta un dragón que abría sus fauces para devorarlo. El muy desafortunado, había quedado en una posición intermedia en la que si subía seria devorado por la bestia que lo perseguía y si seguía cayendo seria devorado por el dragón, así que logró aferrarse a una rama que salía de una grieta y quedo colgado de ella. Sus manos fueron debilitándose cada vez mas, hasta que le pareció que pronto tendría que resignarse a la destrucción que le esperaba, lo mismo arriba que abajo, pero él siguió aferrado. Entonces, vio como dos ratones, negro el uno y blanco el otro, se daban a la tarea de pasar royendo una y otra vez la raíz de la rama de la que él colgaba. Pronto la raíz se desprendería y él caería dentro de las fauces del dragón. El viajero se percató de su desesperada situación y supo que perecería inevitablemente. Pero, mientras seguía colgado logró otear unas gotas de miel en las hojas de la rama, las alcanzo con la lengua y las lamió.

Así es como yo estoy: colgado de la rama de la vida, conciente de que el dragón de la muerte me espera, para destrozarme; y no puedo entender como he llegado a éste tormento. He intentado lamer la miel que antes me consolaba, pero ya no me otorga placer, y los ratones del día y de la noche terminaran por roer la rama de la que cuelgo. Mientras veo tan claramente al dragón, la miel ya no me resulta dulce. Sólo veo al ineludible dragón y a los ratones, no puedo apartar mi mirada. Está no es una fábula, sino la verdad incontestable, inteligible para todos.

La decepción que me han dado los placeres de la vida, que antes alejaban de mí el terror al dragón, ya no me consuelan. No importa que repetidamente me digan: “tú no puedes entender el sentido de la vida, no pienses en ello, tan sólo vive”, ya no puedo seguir haciéndolo: lo he hecho ya demasiado. El paso del día y de la noche ya no está a mi servicio, pues me acerca a la muerte. Esto es todo lo que puedo ver, esa es la única verdad. Lo otro es falso.

León Tolstoi

Calle de la gloria

El mal, no los errores, perdura,

lo perdonable está perdonado hace tiempo,

los cortes de navaja

se han curado también, sólo el corte que produce

el mal,

ése no se cura, se reabre en la noche, cada noche.

Ingeborg Bachmann

LO OCULTO (1908)

Por cuanto hice y por cuanto dije

que no traten de encontrar quién era yo.

Un obstáculo se alzaba y transformaba

mis acciones y mi modo de vivir.

Un obstáculo se alzaba y me detenía

muchas veces cuando iba a hablar.

Mis acciones más inobservadas

y mis escritos más ocultos

-sólo por allí me entenderán.

Mas acaso no vale la pena gastar

tanta atención y tanto esfuerzo para conocerme.

Más tarde -en la sociedad más perfecta

algún otro, hecho como yo,

ciertamente surgirá y actuará libremente.

Constantino Kavafis

Compromiso

El tiempo devora
con inclemencia de plaga.

Apresarlo
es comprender los rituales del sueño.
Profanar un santuario que no existe.

Yo,
labrador de apremios y retrasos
proclamo al fin la muerte de los días.

Desde hoy celebraré el instante,
prolongaré en el sueño mis vigilias,
desafiaré la impudicia de estas horas.

Desde hoy apelaré a los dioses
para que envidien las huellas de mis pies.

Aunque el viento repita
su ambición cotidiana.

Osvaldo Rossi

Ah, que tú escapes

Ah, que tú escapes en el instante
en el que ya habías alcanzado tu definición mejor.
Ah, mi amiga, que tú no querías creer
las preguntas de esa estrella recién cortada,
que va mojando sus puntas en otra estrella enemiga.
Ah, si pudiera ser cierto que a la hora del baño,
cuando en una misma agua discursiva
se bañan el inmóvil paisaje y los animales más finos:
antílopes, serpientes de pasos breves, de pasos evaporados,
parecen entre sueños, sin ansias levantar
los más extensos cabellos y el agua más recordada.
Ah, mi amiga, si en el puro mármol de los adioses
hubieras dejado la estatua que nos podía acompañar,
pues el viento, el viento gracioso,
se extiende como un gato para dejarse definir.

José Lezama Lima

Silencio

Yo que crecí dentro de un árbol
tendría mucho que decir,
pero aprendí tanto silencio
que tengo mucho que callar
y eso se conoce creciendo
sin otro goce que crecer,
sin más pasión que la substancia,
sin más acción que la inocencia,
y por dentro el tiempo dorado
hasta que la altura lo llama
para convertirlo en naranja.

Pablo Neruda

La copa

Fantasmas en la noche,

con labios invisibles,

han dicho una palabra.

Y en las zarzas se asoman,

tímidos, uno a uno,

los gnomos que tan sólo

salen a media noche

a recoger bellotas

y agua de la fontana.

Como las viejecitas

de los cuentos de los niños,

los gnomos, uno a uno,

salen de entre laureles.

–Hijos de las estrellas,

traspasando los siglos

cual pasa una saeta

los fosos de un castillo,

he venido hasta el prado

donde cogéis bellotas

y agua de las fontanas

en la hora de la muerte.

–Oh, brote de la viña

gloriosa de las gestas,

que el tesoro de Nybling

arrojaste en el lago.

El tesoro de Nybling

tenía ópalos finos

como uñas de sirenas,

y esmeraldas clarísimas,

y esmaltes milagrosos,

y todas las sardónicas

del harpa suave y magna

de Salomón, tirano ...

Pero había una copa,

más que todas divina,

toda de oro labrado,

donde un forjador puso

a Deucalión y Pyrra

llorando en el Parnaso

la desnudez del mundo ...

–Hijos de las estrellas,

aquella copa mágica,

más que todas divina,

toda de oro labrado,

la traigo bajo el manto.

Dadnos la copa mágica,

¡oh, Sigfrido, oh, Sigfrido!,

dadnos la copa mágica,

más que todas divina,

para beber en ella

el elixir de lirios,

que pone en el cerebro

la alegría del cielo

con la paz de la muerte...

Porque antes fuimos, antes,

los gnomos de las danzas

la luz de la luna,

con caperuzas rojas,

con escudos de hongos.

Y hoy, hombrecillos trágicos,

tenemos en los pechos

el dolor de los hombres:

la conciencia del mal...

Dadnos la copa mágica,

sombra de la leyenda.

(Y el ruego era un gemido

largo, como de harpa

que cae en los umbrales

de un palacio desierto.)

... Una mano invisible

la crátera ha tendido...

En la copa de oro

beben los geniecillos

la alegría del cielo

con la paz de la muerte.

Y la sombra del héroe,

por siempre silenciosa,

con Balmung a su cinto

se desvanece como

la burbuja en la llama.

Donde estaba su sombra

vienen haces de cuervos.

Después no hay más que luna

sobre las piedras blancas

donde duermen los cuervos.

Enrique Banchs